Bicho zumbón

Esta tarde olía a flores todo el aire,
los bichos revoloteaban entre las flores
que abrían sus corolas para dejarse cortejar.

Y en el calor de la tarde
el bicho que soy deseaba la flor,
deseaba el cortejo,
deseaba revolotear como un abejorro
zángano y zumbón.

Esta tarde de hastío soy obrera,
curranta y despistada.
Ni flor, ni bicho viviente
han venido a visitarme.

Que más dará, me dijo un caracol anteanoche,
que más dará que huela a flores,
o que el crudo invierno se abra paso en mis pantalones.

Que más dará si hoy llueve y mañana truena,
si lo que importa es que este bicho
vuelve a silbar entre las notas,
entre las horas,
entre los silencios.

Entre por favor, sin llamar,
sin pedir permiso,
sin cita previa.
Sin sinsabores.

Y así queda inaugurado este día epistolar, que no será porque no tengo ganas de escribir, pero el tema está en que hay veces que posas los dedos sobre el teclado, o enganchas un bolígrafo, y no encuentras el papel o el tiempo para terminar de un tirón lo que tenías pensado.
Este fin de semana me han surgido mil ideas y he robado un millón de frases, entre las que me quedo que la que sigue a continuación y viene por el tono "ñoñoinextremis" que está tomando esta mi casa, pero para que conste en acta: “si coño, yo soy cursi, pero no una zanahoria con coletas”. Prima musical, el día que no me ría con vos, me arranco las hojas del copete.