Aquellos maravillosos años chuzos...

Paseando por estos mundos de Diox, he leido un bonito post sobre Whitman y el arte de usar el rollo culto para mojar...o para deshacerte de algún pretendiente no deseado...según diferentes comentarios de los ilustres visitantes de esa estupenda "Barra Virtual" (linkeadita a un lado de esta mi casa).
El caso es que el comentario ha sido tan largo, y me ha traído tan buenos recuerdos, que he decidido que mis tareas escribanas de hoy estaban hechas...paso a transcribir...y seguro que algunos de los que leáis esto volveréis a aquellas noches norteñas de sidra, salitre y... el comentario reza tal que así:

"...antes de leerme los 32 comentarios tenía una ligera idea de lo que quería decir...ahora tengo que releer el post......vale, reconozco que descubrí a Whitman con los poetas muertos...que lo reencontré a petición de lectura de boda civil...y confieso que la conversación más kafkiana que he tenido en bar para ligarme fué en la noble Gijia en la ya desaparecida tasca La Rioja (R.I.P), segunda casa y primer y último bar de mil noches golfas, con un tío que no sé si por tirarse el pisto o no saber que decirme me contó que trabajaba "en el alambre"...a lo que yo pizpireta respondí "¡anda, como mi padre!", recordando otra célebre ocasión en que mi hermano con 6 años le contestó esto mismo a su profesora...quien acto seguido volvió a cuestionar si mi padre era funambulista... ...a todo esto, el tío (que ni era gafapástico ni perrifláutico) me miró ojiplático y boqueó como un lenguao...momento que aproveché para colarme tras la barra y con el beneplácito de Jose (mesonero de pro...) servirme otro whisky..."

Ay...a veces desearía que todas las noches fueran de esas...pero entonces me acuerdo del día después...y todavía me entran más ganas...soy de memoria frágil...mi cuerpo no recuerda los resacones y los desayunos con coca cola y gelocatil...

No soy Robin Hood...

Resurgiendo de las cenizas como el ave fénix aparecen antiguos amigos, que no lo saben pero lo son. O lo saben y están a otras cosas. O todo a la vez.
De nuevo me encuentran sentada cualquier tarde de lluvia, esperando a esas citas que o son tan puntuales que solo se retrasan media hora, o directamente no aparecen….

Aparecieron finalmente, se me quitan las ganas de hablar.

Últimamente no me encuentro nada luminosa, el otoño se instala definitivamente en mi ánimo. Pido perdón.

Necesito robar un espacio para este fin de semana, abriré mi bolso de Mary Poppins o sacaré un conejo de mi chistera…robar, soy una ladrona de tiempo y de espacio…¿una ladrona sideral?

Me encantaría robarte una sonrisa, pero esta vez me la quedaría toda para mí, no soy un Robin Hood hoy, la quiero en mi cara, la quiero, la quiero, la quierooooo…la necesito. En lugar de robarlas hago descojonarse a mi compañera…y no sé como lo hago, pero me alegra tener esa capacidad…una chispita se escapa por la comisura de mis labios…parece que todavía me queda verano almacenado…

Voy a llamar al cerrajero a ver si me abre la cabeza y hurga…creo que algún cable no anda bien por ahí dentro…y perdí las llaves. Estoy hermética ante mí misma, no consigo colar mi buen humor más allá de mi fachada…lo he dejado haciendo el payaso ante la puerta…

Tendré que comprarme un buen decodificador…que cuando me cifro no me entiendo, y me desentiendo…y…oh cielos…creo que ha vuelto la marmota emocional….